Tgv Paris-Irun, le jour, je lis Antonio Tabucchi, La tête perdue de Damasceno Monteiro.
Quatrième de couverture : "un roman aux apparences de thriller [...] se déroulant dans l'ancienne et fascinante cité de Porto [...]. [L]es abus policiers, [...] la torture, [...] la justice, [...] la marginalité sociale et [l]es minorités ethniques [sont] le ferment de cette histoire, dont les ingrédients principaux en sont le symbole et la métaphore, c'est-à-dire la force expressive de la fiction qui transforme une donnée réelle en littérature. Un roman [...] où domine la figure de l'avocat Don Fernando, inoubliable personnage : bizarre, métaphysique, anarchiste, aristocrate, obsédé par la Norme juridique, vaincu par la vie mais bien loin d'être résigné."

Irun-Coimbra, compartiment numéro sept. Six jeunes gens voyagent calmement dans la nuit, la pénombre et le vent. Le reste du train se saoule au pastis et aux joints – dans le couloir, toute la nuit. Ils font savoir leur force.
Nous restons dans la lune claire, notre fenêtre ouverte et passons doucement les montagnes, la brume du réveil, les cloches des frontières et celles des troupeaux.

L'aventure mêle le laisser-aller de l'épuisement et la vigilance face à l'inconnu.

Coimbra-Porto (s. Bento). Porto m'a saisie sur un pont par l'ampleur de sa géographie. Les fous y arrivent en avion.

où
je conduisais
une machine à remonter les pentes boueuses 

 

"Feindre est le propre du poète.
Il feint si complètement
Qu'il en arrive à feindre qu'est douleur
La douleur qu'il ressent vraiment.

Et ceux qui lisent ses écrits
Ressentent sous la douleur lue
Non pas les deux qu'il a connues,
Mais bien la seule qu'ils n'ont pas.

Ainsi, sur ses rails circulaires
Tourne, accaparant la raison,
Ce petit train à ressorts
Qui s'appelle le cœur."

Fernando Pessoa. "Autopsychographie", Je ne suis personne.

Je devais chercher un kilo de pommes d'or au jardin des Hespérides en passant par la rue du Panaris.

Et les rapporter à un roi-femme pour qu'il y goûte avant son assassinat.

Le chemin, dont j'avais l'intuition, m'a été confirmé étant sur la place où il débouchait. Dans la diagonale du fond, une ruelle pavée grimpant droit au jardin.

S'agissant du 11e des travaux d'Héraclès, je suis plutôt rassurée, même si mon Œdipe est bizarre.

les temps
se mêlent
en une
étoffe
à large 
maille

 

le tambour
d'une colonne
écroulée
dans la cella,
ivre 

 

l'ayant lu
dans ce livre qui me plut

je vaporise mes cheveux
d'un peu d'heure bleue

boire au goulot
le vin velouté
des bords de
précipice  
près de jeunes
muriers en pot